سُنّةُ الغبار

بقلم: خالد الرويعي-كاتب ومسرحي بحريني

عندما يغدو الجسد تراثاً للحياة،
أو منحوتةً للزمن البطيء،
عندما يشملني الموت، فلا أعرف حينها على أي جنبٍ أنام،
عندما يعود التراب إلى التراب، فلا يبقى مني سوى تلك الآثار المعلّقة بين بيوت الأحبة، أو صورةً على خلفية جوّال.
عندما ينخر صوتي مسامعك من وجع الذكرى، لا تستعد مني شيئًا.
لا تحرّك أطرافي بالذكاء الاصطناعي،
حتى لا أبدو مُهرّجاً أو مُوجِعاً لبقايا مشاعرك نحوي.
لا تحسّن من صوري،
فدَأْبُ الموتى سُنّةُ الغبار.
إن كنت ناويًا فعل شيء،
ابتكر ماءً!
أو جنةً، أو ريحًا سماويةً تأخذ الجحيم من أسفل إلى أعلى.
فالذين ماتوا في الإبادة، أجدى أن تحرّك أطرافهم، علّ المشيئة تستفيق.
حرّكتني بذكائك، أم باصطناعيتهم؟
لا جدوى.
فأنا ميّت.
فدعني في قلبك.
هناك أحيا.